Порядку виникнення не пригадую, хоч не виключено, що він був власне таким…
Цікаво що перші два вірші інтернет добре знає і навіть пропонує ютюбівські ролики з авторським прочитанням, а третього не знайшлося навіть тексту, крім як в котромусь із моїх підліткових блокнотів з віршами…
Присвячується тим, хто любить чат :).
Вінграновський:
Я сів не в той літак
Спочатку
Думав я
Що сів у той літак
Але я сів
Не в той літак
Він був
З одним крилом
Другим крилом
Мав стати
Я
Я
Ним не став
І ось вже стільки днів
Ми
Однокриле
Летимо
І кожна мить
Загрожує
Падінням
Добре терпляча дорога моя
Що смерті не боюсь я
І що ти про смерть
Не думаєш
Ми
Летимо.
Жадан:
Будда сидів на високій могилі,
Будда споглядав будяків цвітіння.
Навколо степи і баби похилі,
й країна – спорожнена тиха катівня.
Старий адвентист між мандрованих дяків
або ж дяків, хоч яка в тім різниця?
Чумацькі шляхи, жебраки, повні дяки,
що спустять твої мідяки по пивницях.
Будда відпустив оселедця по плечі,
читав бароккові євангельські мантри,
водив за собою зграї малечі,
в корчмі заливаючи про власні мандри.
Хоробрий Будда зупиняв ординців,
лякаючи пеклом, обіцяючи карму,
і знову з бабами сидів наодинці,
дивився на степ, мов на згублену карту.
Похилий Будда забирався в дзвіниці,
дивився на степ і молився на сонце –
великий і грішний, чистий і ниций,
забувши тенденції, відкинувши соціум.
Померлий Будда лежав на могилі,
розгублено навстіж розкинувши руці.
І баби, мов коні, під спекою в милі
іржали до сонця в журбі та розпуці.
Павлів:
звечорілий день постарів як світ
спопелів як ніч
посивів як біль
хто сказав тобі що мене нема
що дарма це все
що дарма
у потоці стріл з лука пам’яті
силуети лиць
на розкопках міст
все знайдуть мене в лабіринтах днів
серед одиниць
сокровенних місць
звечорілий день почорнів як гріх
схолоднів як сніг
захлеснувсь як сміх
хто сказав тобі що мене нема
не зима це ще
не зима
Вірш про Будду з оселедцем аж зачарував… Тре таки почитати Жадана, хоча у мене з поезією важкувато (не доріс?), але вже не раз читав і чув його і подобалося, а оце з Буддою – просто дивовижно.
LikeLiked by 1 person
Я в юності любила це діло – десь мабуть в мої ліцейські роки почалося багато поетичних всяких фестивалів у Львові і десь на котромусь із них юний-юний жанан читав якісь юні вірші якимось ще юнішим юнкам :))). Цей вірш з його першої збірки здається, і не виключено, що я його заспівала першим, тобто ще до літака.
А зараз в мене профдеформація, майже нереально читати вірші (а прозу – то таки нереально), то я й не читаю. Крім одного винятка :). Мій виняток, втім, рідко викладає вірші в блог і працює філософом, тому це інакше…
LikeLiked by 1 person